Не умею я выражать свою мысль. Не умею, и все тут. А вот некоторые умеют. Так умеют, заковыристо так, неоднозначно, легко... Описание души, обстановки, времени, всего...
Плакать хочется. Столько идей, столько идей - а выразить их не можешь.
Вот они на что, художники - рисовать то, что сказать не можешь. Рисуй себе, вкладывай душу - ни слов, ни крылатых фраз, ни сложных свовосочетаний... Краски, действие, эмоции. Всяко разно легче лентяем вроде меня.
Но - не лучше.
Хотя нет. Сюжет рисунка еще продумать надо. Да и не каждый красиво нарисует, знаете ли.
Однажды где-то прочитала: человек отличается от животных тем, что он умеет мыслить, говорить и трудиться. Меня почему-то это из себя вывело.
Любовь - очень странное чувство. У каждого разная. Возьмем хотя бы Йо С Анной и Шаорана с Сакурой. Смерть примут друг за друга, все отдадут, а - любовь разная.
Бывает любовь всей душой, открытая - все видят, ты любишь, хочешь любить. И тебя любят.
А бывает - тоже всей душой. Но закрытая. Ты любишь не для кого-то. Ты любишь для себя. И для того, кого ты любишь.
Бывает любовь бесполезная, самая частая в нашем мире. Она создает поддельные илюзии и мешает нам разобраться в себе. Понять, кто мы и кого любим на самом деле.
А бывает, наверно, любовь простая. Когда даже не для себя любишь. А только для объекта. Тебе не надо, что бы этот объект был с тобой, любил тебя. Лишь бы счастлив был.
Дальше меня не хватит, извините
Плакать хочется. Столько идей, столько идей - а выразить их не можешь.
Вот они на что, художники - рисовать то, что сказать не можешь. Рисуй себе, вкладывай душу - ни слов, ни крылатых фраз, ни сложных свовосочетаний... Краски, действие, эмоции. Всяко разно легче лентяем вроде меня.
Но - не лучше.
Хотя нет. Сюжет рисунка еще продумать надо. Да и не каждый красиво нарисует, знаете ли.
Однажды где-то прочитала: человек отличается от животных тем, что он умеет мыслить, говорить и трудиться. Меня почему-то это из себя вывело.
Любовь - очень странное чувство. У каждого разная. Возьмем хотя бы Йо С Анной и Шаорана с Сакурой. Смерть примут друг за друга, все отдадут, а - любовь разная.
Бывает любовь всей душой, открытая - все видят, ты любишь, хочешь любить. И тебя любят.
А бывает - тоже всей душой. Но закрытая. Ты любишь не для кого-то. Ты любишь для себя. И для того, кого ты любишь.
Бывает любовь бесполезная, самая частая в нашем мире. Она создает поддельные илюзии и мешает нам разобраться в себе. Понять, кто мы и кого любим на самом деле.
А бывает, наверно, любовь простая. Когда даже не для себя любишь. А только для объекта. Тебе не надо, что бы этот объект был с тобой, любил тебя. Лишь бы счастлив был.
Дальше меня не хватит, извините
после такого текста тебе только фики писатьты меня не ценишь, нии-сан